История первая.
Передозировка. Какое нелепое, кособокое слово. Оно падает вглубь сознания с оглушительным грохотом и стучит, стучит еще некоторое время.
Его тетка, единственная родственница, у которой он жил и воспитывался с восьми лет, сидит в кресле у окна, обхватив голову руками, роняет на колени крупные слезы, хотя еще недавно она ежедневно орала: «Господи, да хоть бы ты сдох уже, гнида!»
В его комнате еще чувствуется его запах - тонкий, острый запах еловой стружки. На спинке кровати висит его свитер, ждет своего хозяина. Из зеркала на меня смотрит какой-то маленький, состарившийся, иссохшийся человечек с воспаленными, ввалившимися, окруженными черными синяками глазами. Я не спала уже третьи сутки. Окно, несмотря на апрельский холод, открыто. Я подхожу к письменному столу. На нем среди книг, игральных карт и бесчисленных карандашей лежит блокнотный лист, на котором таким знакомым, родным почерком нацарапано два слова:
Прощай, Детка.
И я заплакала.
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий